歌词
[Intro (instrumental)]
"Per mè si va ne la città dolènte,
per mè si va ne l’etterno dolòre,
per mè si va tra la perdùta gente.
Giustìzia mosse il mio alto fattòre:
fècemi la divìna podestàte,
la somma sapienza e ’l primo amore.
Dinànzi a me non fuor cose creàte
se non ettèrne, e io ettèrno duro.
Lasciàte ogne sperànza, voi ch’intràte".
Queste parole di colore oscuro
vid’ìo scritte al sòmmo d’una porta;
per ch’ìo: «Maestro, il senso lor m’è duro».
Ed elli a me, come persona accòrta:
«Qui si convièn lasciare ògne sospètto;
ogne viltà convièn che qui sia morta.
Noi siam venuti al lòco ov’i’ t’ho detto
che tu vedrài le genti doloròse
c’hanno perdùto il ben de l’intellètto».
E poi che la sua mano a la mia puòse
con lièto vòlto, ond’ìo mi confortài,
mi mise dèntro a le segrète cose.
Quìvi sospìri, piànti e alti guài
risonàvan per l’àere sanza stèlle,
per ch’ìo al cominciàr ne lagrimài.
Diverse lìngue, orrìbili favèlle,
paròle di dolòre, accènti d’ìra,
voci àlte e fiòche, e suon di man con èlle
facevano un tumùlto, il qual s’aggìra
sempre in quell’àura sanza tèmpo tìnta,
come la rèna quando tùrbo spìra.
[Outro (instrumental)]
[Break (instrumental)]
E io ch'avea d'error la testa cinta,
dissi: «Maestro, che è quel ch'i' odo?
e che gent'è che par nel duol sì vinta?».
Ed elli a me: «Questo misero modo
tegnon l'anime triste di coloro
che visser sanza 'nfamia e sanza lodo.
Mischiate sono a quel cattivo coro
de li angeli che non furon ribelli
né fur fedeli a Dio, ma per sé fuoro.
Caccianli i ciel per non esser men belli,
né lo profondo inferno li riceve,
ch'alcuna gloria i rei avrebber d'elli».
E io: «Maestro, che è tanto greve
a lor che lamentar li fa sì forte?».
Rispuose: «Dicerolti molto breve.
Questi non hanno speranza di morte,
e la lor cieca vita è tanto bassa,
che 'nvidïosi son d'ogne altra sorte.
[Outro (Fading voice)]
Fama di loro il mondo esser non lassa;
misericordia e giustizia li sdegna:
non ragioniam di lor, ma guarda e passa».
