Arditi dell’aria

Quando più aspra in guerra Infuria la battaglia Quando più forte crepita Sul fronte la mitraglia; Se segna il passo il fante, Se sostano i carristi, Ci mandano a chiamare: chi? Noi, Paracadutisti! Siam cento, cento e cento Tutti forti, arditi e sani, Un po' pazzi, un po' poeti. Ma il fior degli Italiani. Veniamo da lontano Per vie arcane e belle Volando nella notte, Ci guidano le stelle. Nell'alba colorata Di luci lievi e tristi, Scendiamo giù dal cielo: chi? Noi, Paracadutisti! C'è a chi piace far l'amore, E a chi piace far denaro, A noi piace far la guerra Con la morte a paro paro. Giungiamo da lontano Qual folgore dall'alto Spazzando ogni difesa, Nell'ebbrezza dell'assalto; Apriam la strada al fante, Il valico ai carristi, Diamo ali alla vittoria: chi? Noi, Paracadutisti! Siam cento, cento e cento Tutti forti, arditi e sani, Un po' pazzi, un po' poeti. Ma il fior fior degli Italiani. A chi cade combattendo Dio concede in sorte bella Di volare lieve lieve Tra una nuvola e una stella. In quell'angolo di cielo Riservato a tutti noi, Dove vivono in eterno Santi, Martiri ed Eroi.