Жизнь-боль.

Я не верю себе и судьбе я не верю, ведь когда-то приходят сплошные потери. Ты потерян внутри и не выйти из плена. Но наступят когда-нибудь дни. В них не будет вины и не будет печали. Я хочу чтоб слова о них прокричали. Я хватаю перо, наливаю чернила. На бумагу ложатся они. Не могу не писать, но лукавлю душой… Ведь когда то кричал, а сейчас молчу. Писал, когда мозг был занят мочой… А сейчас и шептать не хочу…. Давно казалось, что жизнь это боль… Вот болит – живёшь, спешишь… Анестезия, табак, алкоголь… Успокоился, слабый спишь… Я старею ведь мы молодеть не умеем. Мыслей нету, искать их тупая затея. На листе только кляксы и ржавые пятна. Как в бумаге найти слова. Ведь когда то давно, в прошлой жизни наверно. Текст плескался в руках и рождался мгновенно. А теперь на бумаге лишь грязь да пробелы. И пустая моя голова. Не могу не писать, но лукавлю душой… Ведь когда то кричал, а сейчас молчу. Писал, когда мозг был занят мочой… А сейчас и шептать не хочу…. Давно казалось, что жизнь это боль… Вот болит – живёшь, спешишь… Анестезия, табак, алкоголь… Успокоился, слабый спишь… Не могу не писать, но лукавлю душой… Ведь когда то кричал, а сейчас молчу. Писал, когда мозг был занят мочой… А сейчас и шептать не хочу…. Давно казалось, что жизнь это боль… Вот болит – живёшь, спешишь… Анестезия, табак, алкоголь… Успокоился, слабый спишь…